Nossa maior ameaça não é o vírus

Por mais grave que seja uma crise sanitária, nosso horror é estarmos condenados a atravessá-la com o Cujo no comando da nação. Nosso horror começou em 2018, e não vai acabar quando a pandemia estiver controlada e todos nós vacinados.

Não vai acabar porque bolsonaro é nossa mais alarmante ameaça e ele ainda estará aí, usando de todo seu repertório de deslealdades para buscar uma reeleição, se houver eleição. Desde que foi eleito — por meio de golpe sobre golpe, e pela luxuosa ajuda de todos os que anularam voto — não tem feito nada diferente de trabalhar por se manter no poder, não importa como.

É preciso impedir que isso aconteça. talvez, seja aquilo que de mais importante faremos juntos.

Se você está em linha com o pensamento de esquerda e é em favor da democracia e da vida, você precisa se unir ao coro de #forabolsonaro.

Se você está mais identificado com o centro e é em favor da democracia e da vida, você precisa se unir ao coro de #forabolsonaro.

Se você tem maior afinidade com as visões da direita e é em favor da democracia e da vida, você precisa se unir ao coro de #forabolsonaro.

Todos nós, que prezamos a vida, a saúde física e mental, a liberdade e a democracia, precisamos deixar qualquer outra diferença de lado e fazer ecoar nas cidades, campos e florestas o mais retumbante #forabolsonaro.

Bolsonaro não pode ser reeleito. Nenhum de seus filhos podem ser reeleitos ou eleitos. Hoje temos as mais claras evidências: essa gente é morte.

Das mortes que carregam, está a ameaça concreta de morte da democracia e da alegria. Sim, morte da alegria. Principalmente desde 2018, o Brasil está menos alegre. Não merecemos isso. Você não merece isso. Seus filhos não merecem isso.

Então, agora, é #forabolsonaro, e, quando for a hora, não eleja nenhum dos bolsonaro, não eleja nenhum negacionista e *não anule seu voto* — olha a merda que deu ter feito isso.

#forabolsonaro

Além da moldura. Fora do roteiro.

Esse artigo apareceu para mim nas redes sociais, provavelmente resgatado em resposta à morte de Quino, em 30 de setembro de 2020, aos 88 anos. Acho importante deixar registrado aqui pra mim.

Uma amiga, pela mesma rede social, me resgatou uma das últimas fotos com meus avós juntos. Vinha como lembrança sugerida. Já tem 8 anos.

Na foto, meus avós estão retratados na cozinha da casa onde fui mais feliz e amada. Estão iluminados pela luz indireta e difusa que passava pela janela. Dessa janela se podia ver quem ia e vinha. Por ela o cheiro que saia das panelas invadia a rua e convidava vizinhos pra uma visita. Sempre tinha visita.

Minha avó, sorrido como de costume, está de pé ao lado de meu avô. Meu avô, já perto de seus últimos dias, tem a aparência surpreendentemente frágil. Seus braços envolvem minha avó. Ele não sorri para a câmera. Olha para a amada companheira de vida. Com uma das mãos parece querer trazer o olhar dela para ele, conduzindo o rostinho pequeno com um leve toque no queixo. Lembro que ele costumava dizer: sua avó é a mulher mais linda da minha cidade, sabia que casaria com ela. Ele se foi em fevereiro de 2012. Ela não queria mais ficar.

Esse artigo de Eliane Brum para El País me tocou. Talvez porque já estou na segunda metade da minha vida. Talvez porque esteja convivendo com uma pandemia que ainda não está controlada e que já levou mais de 1 milhão de vidas em todo o mundo. Talvez porque meus pais já sejam grandes. Talvez porque estou tratando desse assunto do tempo, da vida e da morte no consultório remoto. Talvez por tudo isso e muito mais que eu ainda nem sei.

Lembrei que desde criança tinha fascínio por cemitério. Não era morbidez, era curiosidade. Achava que bem menos do que 7 palmos separavam os vivos e os mortos. Perdi um irmão quando ainda era criança. Acho que ali eu entendi que a distância entre a vida e a morte era menor que um grão de areia. Ali eu aprendi que junto com o morto a gente enterrava uma porção importante de quem a gente era. Que aquele buraco na terra era bem menor que o pedaço arrancado. Mas percebi que esse pedaço que era morte também chamava vida.

Essa vida era a parte essencial da minha curiosidade com cemitérios. Costumava pensar na infinidade de mundos enterrados, de histórias interrompidas, mas também de histórias realizadas e o que delas ficava. Talvez por isso, quando adolescente, pensava estudar arte e história. Queria pesquisar esses mundos que já não eram mais e buscar o fio que os ligava ao mundo que ainda era. Pensava em trabalhar com teatro, talvez cinema e televisão, ajudando a reconstruir memória, mas também a resgatar sonho com cenários e figurinos. Não deu. Me fiz psicóloga e fotógrafa, e até tentei ser documentarista. Mas isso é outra história, que também é vida e ao mesmo tempo é morte.