Milho Verde

A panela destampada é um convite a uma inspiração profunda. O perfume brinca com os sentidos e a memória. Abraça quem está na fila e mobiliza a atenção dos banhistas.

“Picado é seis. Na espiga é cinco”. O anúncio é simultâneo ao atendimento. A espiga cozida deixa a panela fumegante. Vai da pinça à palha verde, de onde se escorre a água restante.

“A sogra quer branquinha. Capricha, amigo”. Quem prepara é o chefe. Primeiro, passa na bandeja com água e sal. Depois, pinceladas generosas de manteiga derretida. O ajudante faz o troco.

Equilibrado entre a ponta dos pés e do nariz esticado para a panela, a criança escolhe a espiga gorda e amarela. “Picado” é o pedido. Em segundos, o facão deixa a espiga pelada. Os grãos dourados fazem montanha no recipiente plástico. Com os olhos grudados no prato que leva entre as mãos, a criança é sorriso guloso correndo pela areia. Ainda não se sabe se quem a movimenta são os pés ágeis ou as narinas em transe perfumado.

Lambendo a praia, as águas do mar afundam as rodas do carrinho de milho na areia, como se para impedir a partida. No ar, o aroma do mar se confunde com o que vem da panela. Misturadas, as gotículas de vapor e maresia pintam um arco-íris contra o céu azul.

“Moço, pode ir até ali”? O braço esticado aponta um lugar indefinido entre barracas coloridas e cheias de gente. O vendedor entende. Em pouco tempo está pronto para mudar a cozinha de lugar.

Depois de duas trações, as rodas se libertam da areia. Em pouco tempo, a cozinha entra em movimento. O cozinheiro segue na frente, puxando o carrinho pelos braços de metal. O ajudante, pernas finas e compridas de adolescente, vem atrás, empurrando. Seguem ao sol. Satisfeitos. Pegadas que as ondas levam e o rastro parcialmente apagado das duas rodas indicam o destino.

Para trás, o cheiro azedo do suor aos poucos se perde no ar e no mar. É a vez do mate com limão. Bem longe, alguém grita aaaaaaaa-bacaxi.

Publicado por

Deriva Navegante

Rês desgarrada nessa multidão

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