Milho Verde

As narinas se abrem em direção à panela destampada. Trocado na mão. “Picado é seis. Na espiga é cinco”. O perfume abraça de vapor quem está na fila.

“A sogra quer branquinha. Capricha, amigo”. A espiga deixa a água quente. Vai da pinça para o guardanapo de palha verde. Quem prepara é o chefe. Primeiro, passa na bandeja com água e sal. Depois, pinceladas generosas de manteiga derretida. Voilá! O ajudante faz o troco.

A criança, na ponta dos pés, escolhe a espiga gorda e amarela. “Picado”. Em segundos o facão deixa a espiga pelada, os grãos dourados fazem montanha no pratinho de plástico. Olhos grudados no prato que leva entre as mãos, a criança é sorriso guloso correndo pela areia.

As ondas quebram bem perto do carrinho de milho. As rodas afundam um pouco na areia molhada. No ar, o cheiro do mar se confunde com o perfume que sai da panela. As gotículas da mistura de vapor com maresia deixam aparecer um arco-íris.

“Moço, pode ir até ali”? Estica o braço e aponta entre barracas coloridas cheias de gente. O vendedor reconhece a direção. Em pouco tempo está pronto para mudar a cozinha de lugar.

Depois de duas trações, as rodas se libertam da areia. Puxa o carro pelos braços de metal. O ajudante, pernas finas e compridas de adolescente, acompanha atrás do carrinho. Seguem ao sol. Satisfeitos. Pegadas na praia e o rastro das duas rodas indicam para onde foi o perfume. Para trás, o cheiro azedo do suor. Depois de um tempo breve, esse também se perde no ar e no mar.

 

 

 

Publicado por

Deriva Navegante

Rês desgarrada nessa multidão, boiada caminhando a esmo.

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